BORGES Y MI ABUELO. Fredy Roncalla

Entré cansado como siempre. Listo a tomarme unas tasas de café y sentarme para delinear, deprimido dulcemente, mi próximo atentado literario. Fue extraño escuchar castellano aquí, mas aun si esas voces hablaban de literatura. Sentí una mezcla de gratitud y resentimiento por aquella ruptura del exilio perfecto, aquel que añade una lengua distinta a la patria ausente. Al voltear a ver de dónde venían esas … Continúa leyendo BORGES Y MI ABUELO. Fredy Roncalla